Я пишу тексты песен.Каким образом их можно показать Валерию.Есть очень хорошие тексты, но я не знаю подойдут ли они ему.
25 – 48.
А в ресторане снова шумный праздник,
Веселье, смех, все братья, все друзья,
И пусть простит мне это ваш избранник,
Что Вас на танго приглашаю я.
Мне уже сорок восемь,
Вам ещё двадцать пять,
Вычитать очень просто,
Ни к чему плюсовать.
Мне уже сорок восемь,
Вам ещё двадцать пять,
Я уже встретил осень,
Вам – весной расцветать.
Вы сегодня моя королева –
Ваш покорный слуга, Ваша честь,
Кружит танго нас вправо и влево,
Вам спасибо за то, что Вы есть!
Симпатичною, с талией тонкой,
Я за то – благодарен судьбе,
Снова молодость песней-девчёнкой,
Заглянула на время ко мне.
Мне уже двадцать восемь,
Вам ещё двадцать пять,
Вычитать очень просто,
Ни к чему плюсовать.
Мне уже двадцать восемь,
Вам ещё двадцать пять,
У судьбы мы не просим,
Повернуть время вспять.
Кто-то спишет мой шаг на нетрезвость,
Кто-то глупость зачем-то сказал,
Да, с моей стороны – это дерзость,
К Вам я снова иду через зал...
Хоронила осень лето.
Хоронила осень лето
Строго по календарю,
В платье жёлтое одета –
Сшила к сентябрю.
И холодными дождями
След пыталась лета смыть,
Но оно осталось с нами –
В памяти осталось жить.
Наше лето, наше лето
Солнце, море, ты и я,
И любви, любви рассветы,
Трели соловья.
Десять дней рая –
Сон наяву,
Свечкой сгорая,
Рвут в клочья тьму:
Тьму одиночества,
Тьму суеты,
И абсурдность пророчества,
Что не пара мне ты.
Мчится время колесницей,
Рвём обыденности круг –
Каждый год, подобно птицам,
Отправляемся на юг.
И, забыв про все печали,
В свете утренней зари,
Мы с тобою отмечаем
День рождения любви.
Казанова.
Ночь, ночь, ночь – уходит прочь.
На востоке пожар.
Спать ложится луна – ночи блудная дочь,
Белоснежный надев пеньюар.
Мы с луною, как брат и сестра,
Я туманом рассеюсь с утра,
И как только забрызжет рассвет,
Там, где был я – меня уже нет.
Ворованное счастье с собой не унесёшь,
Огромное, как небо, ценою в медный грош.
Затянет небо тучами,
Опустится туман,
Дождь, каплями колючими,
Понять даст – всё обман.
Душа поёт, а в сердце лёд,
В чужом саду запретный плод
Сорвать ты смог – он мёда слаще.
Бывает редко добрым эпилог,
Любви такой – несчастным чаще.
Прочь, прочь, прочь – уйди тоска,
Сам судьбу выбирал.
И у страсти в плену, что к безумству близка,
Навсегда я люб
|
