Я пишу тексты песен.Каким образом их можно показать Валерию.Есть очень хорошие тексты, но я не знаю подойдут ли они ему. 25 – 48. А в ресторане снова шумный праздник, Веселье, смех, все братья, все друзья, И пусть простит мне это ваш избранник, Что Вас на танго приглашаю я. Мне уже сорок восемь, Вам ещё двадцать пять, Вычитать очень просто, Ни к чему плюсовать. Мне уже сорок восемь, Вам ещё двадцать пять, Я уже встретил осень, Вам – весной расцветать. Вы сегодня моя королева – Ваш покорный слуга, Ваша честь, Кружит танго нас вправо и влево, Вам спасибо за то, что Вы есть! Симпатичною, с талией тонкой, Я за то – благодарен судьбе, Снова молодость песней-девчёнкой, Заглянула на время ко мне. Мне уже двадцать восемь, Вам ещё двадцать пять, Вычитать очень просто, Ни к чему плюсовать. Мне уже двадцать восемь, Вам ещё двадцать пять, У судьбы мы не просим, Повернуть время вспять. Кто-то спишет мой шаг на нетрезвость, Кто-то глупость зачем-то сказал, Да, с моей стороны – это дерзость, К Вам я снова иду через зал... Хоронила осень лето. Хоронила осень лето Строго по календарю, В платье жёлтое одета – Сшила к сентябрю. И холодными дождями След пыталась лета смыть, Но оно осталось с нами – В памяти осталось жить. Наше лето, наше лето Солнце, море, ты и я, И любви, любви рассветы, Трели соловья. Десять дней рая – Сон наяву, Свечкой сгорая, Рвут в клочья тьму: Тьму одиночества, Тьму суеты, И абсурдность пророчества, Что не пара мне ты. Мчится время колесницей, Рвём обыденности круг – Каждый год, подобно птицам, Отправляемся на юг. И, забыв про все печали, В свете утренней зари, Мы с тобою отмечаем День рождения любви. Казанова. Ночь, ночь, ночь – уходит прочь. На востоке пожар. Спать ложится луна – ночи блудная дочь, Белоснежный надев пеньюар. Мы с луною, как брат и сестра, Я туманом рассеюсь с утра, И как только забрызжет рассвет, Там, где был я – меня уже нет. Ворованное счастье с собой не унесёшь, Огромное, как небо, ценою в медный грош. Затянет небо тучами, Опустится туман, Дождь, каплями колючими, Понять даст – всё обман. Душа поёт, а в сердце лёд, В чужом саду запретный плод Сорвать ты смог – он мёда слаще. Бывает редко добрым эпилог, Любви такой – несчастным чаще. Прочь, прочь, прочь – уйди тоска, Сам судьбу выбирал. И у страсти в плену, что к безумству близка, Навсегда я люб
|